Das chaves

Na dúvida, ele fecha a casa com chave tetra para que a colega não interrompa

O gole nas taças,

A disposição das cadeiras,

E a música ao fundo

Com sua (in)evitável presença.

No fundo, ele sabe que vai resistir. Mas

Acaba desistindo diante da noite de chuva e fazendo sentir sua existência.

Mais uma vez.

Ele quer um poema mais profundo, que o descreva melhor. Mas a resoluta companheira

Só o faz provar o sabor amargo dos vislumbres das brechas. Fruto de sua alma,

Que se torna enigmática na medida em que é conhecida profunda e profundamente.

O que será o seu amor?

Um boleante sentimento, como o vinho que rega a noite?

Ou como um cacho do cabelo dela, que se desenha lentamente, na medida em que se vê livre dos traços de um pente?

Tal qual o som da mata, que aos nos silenciarmos toma forma, é assim que tudo

(ou quase tudo) deve ser.

Das brechas

Ele me conta dos teus sentidos

Quando se move ao meu encontro

Teus dedos percorrem meu rosto para tirar algum cisco

Ou algum poro sujo de minha pele

Tua presença comedida, teus silêncios são teus talentos.

Seu gosto está nas bordas e brechas,

No samba que se toca ao fundo e na mão que de mansinho se apodera da minha.

Teu poema é me fazer sentir o doce envolto de uma crosta amarga

E sólida. Mas ligeiramente, apenas.

De tempos em tempos tento decifrá-lo e ele não está nos livros e enche-me de vírgulas.

Então o devoro, pousando meu corpo sobre seus desejos já revelados.

Já não és mais esfinge, és força, pulso e métrica.