Ciúmes

DeCaThlon

Tão fresco quanto o sol do inverno que brinca pela manhã,

Tua necessidade de estar em todos os lugares estimula os sentidos

E questiona a razão da província.

Tua figura me escapa dos dedos e,

Trêmula, como as páginas do livro que lê, com o vento, ainda sinto o calor de tuas mãos.

Enxergar o mundo com tuas lentes não é mais que ter vestido e buquê

À beira de uma queda d’água

Donde vive

Um penhasco. 

Dos lugares que irei

Certa vez pensei em ficar, ficar meus pés no chão.

Fazer repousar ânimo, coragem, vida.

Mas era da juventude o princípio e não deu para viver em tom pastel.

Sentia que precisava de um punhado de mar em minhas mãos, para me levar à imensidão.

Passado o que se foi. Aprendi a me guiar pela incerteza da vontade,

Agora tenho a cidade sob meus pés, vez, voz e vão (um desses vários dos sertões),

Meus argumentos estão concentrados em voar.

E que céus há para se descobrir (!) há um par de luas, fogueiras, areias, flores do mato num buquê de memórias,

De futuras histórias que hão de vir. 

Das chaves

Na dúvida, ele fecha a casa com chave tetra para que a colega não interrompa

O gole nas taças,

A disposição das cadeiras,

E a música ao fundo

Com sua (in)evitável presença.

No fundo, ele sabe que vai resistir. Mas

Acaba desistindo diante da noite de chuva e fazendo sentir sua existência.

Mais uma vez.

Ele quer um poema mais profundo, que o descreva melhor. Mas a resoluta companheira

Só o faz provar o sabor amargo dos vislumbres das brechas. Fruto de sua alma,

Que se torna enigmática na medida em que é conhecida profunda e profundamente.

O que será o seu amor?

Um boleante sentimento, como o vinho que rega a noite?

Ou como um cacho do cabelo dela, que se desenha lentamente, na medida em que se vê livre dos traços de um pente?

Tal qual o som da mata, que aos nos silenciarmos toma forma, é assim que tudo

(ou quase tudo) deve ser.

Das brechas

Ele me conta dos teus sentidos

Quando se move ao meu encontro

Teus dedos percorrem meu rosto para tirar algum cisco

Ou algum poro sujo de minha pele

Tua presença comedida, teus silêncios são teus talentos.

Seu gosto está nas bordas e brechas,

No samba que se toca ao fundo e na mão que de mansinho se apodera da minha.

Teu poema é me fazer sentir o doce envolto de uma crosta amarga

E sólida. Mas ligeiramente, apenas.

De tempos em tempos tento decifrá-lo e ele não está nos livros e enche-me de vírgulas.

Então o devoro, pousando meu corpo sobre seus desejos já revelados.

Já não és mais esfinge, és força, pulso e métrica.

Arte

Vontade que dá é sair correndo. Sua amiga chata é realmente chata. E implica com as palavras em voz alta, indelicadamente. E eu inconvenientemente passo a conversar, quem quer me ouvir?! Luzes e rabiscos na tela sugerem o que é arte. Indecretada. Moderna ou pós, não entendo esses nomes. Todos ao meu redor falam isso soletrando o mundo, codificando-o através da existência ou ausência do prefixo pós. Entediante. Tantos nomes falados de autores renomados me cerceiam. Não sei quem fez o filme, não sei da biografia, do livro no início da carreira. A citação é da academia, que não sai de nós. Eu bem sei que sou assim. Estou farta. Mas seguirei assim, caminhando por estes meios e distribuindo farpas aqui e ali, escrevendo poemas curtos ou longos, pretendendo-me bela por minhas críticas. E seguirei sendo chata como todos os outros tão clichês em busca do não clichê.

Seu Zé

Um ônibus desvia sua rota e sua pele negra nem se preocupa com o perigo de atropelamento. Seu andar esforçoso, porém fatigado ao subir a Rua Teodoro Sampaio, conduz uma carroceria que remete há uma centena de anos e que até hoje não parece ter saído do cenário. Não destoa do habitual. Olhos baixos, conformados, reafirmam sua posição histórica. Apenas mais um catador de objetos rejeitados pela sociedade. Apenas mais um objeto rejeitado pela sociedade.

Não se sabe seu nome e afinal, por que se saberá?